E Por Falar Em Mãe,...

... no Domingo, fomos jantar com os meus Pais e a minha Mãe preparou-me uma surpresa daquelas: fez para a sobremesa um doce que a minha Avó fazia. Um puré de abóbora com canela. A minha Avó chamava-lhe mexuda e é uma delícia.
E aquele cheiro, aquele sabor, fizeram-me logo recuar no tempo até à altura em que a Avó estava entre nós. Ainda consigo contar todas as rugas da minha Avó. Todas. As do rosto e as das mãos. Todas elas contavam uma história. E sempre uma história de coragem.
Sinto falta da minha Avó hoje como do dia em que a perdi. E é nestes pequenos detalhes, como provar um doce ou usar uma expressão só dela, que eu cada vez mais tenho a certeza que as pessoas só morrem quando nós nos esquecemos delas. A minha Avó está neste doce, está nas primeiras rugas da minha Mãe e das minhas tias, está no sorriso dos netos, está no olhar dos bisnetos... Está aqui como se estivesse mesmo. Afinal o que nos separa da morte? Não sei. Mas talvez o que dantes era um corpo, passa agora a ser memória. Uma memória que eu prometo não esquecer.